Frida Kahlo - La Columna Partida

Levedad

Un corazón que se apaga a tu lado
en una triste mañana de invierno.

Un dedo que desaparece fulminado
amputado contra un muro
tras una caída en motocicleta.

Fibras de un tendón arrancadas
por un bastón de aluminio helado.

Una replicante célula maligna
que vaga libremente por tu cuerpo
e indefinidamente se multiplica
hasta ahogarte en un dolor superlativo.

Un vulnerable recién nacido,
una lágrima que llueve hacia el suelo,
el dolor de un corazón sano,
la agonía de un corazón como el hielo…

Interminable enumeración de la levedad humana
que tan vulnerables nos hace a la vida.

Guerrillero urbano (Enero de 2012)

A tu regreso…

Cutting the Sugar Cane (William Clark)

Caña, de azúcar

Las conclusiones de la historia, que el escritor tiene a priori, el tema del racismo, la inmigración, el recelo y el buen rollismo elitista, no tienen que ver con el desarrollo de la historia, y mucho menos con la realidad actual. Aquí no hay metáfora ni discurso. No se propone nada. ¿Donde está la genialidad? ¿Que haría el periodista? ¿Que habría entonces que hacer y por qué? Me surgen muchas dudas: ¿El negro era guapo y desnutrido, o feo y pesaba 120 kilos? ¿A ella le gustan los tipos exóticos? ¿Tenía la regla o novio? ¿El lugar es Bremen o Rostock? Porque tú sabes bien que no es lo mismo. Porque a ver, si fuese blanco, moreno y guapo, también se sentaría usted a comer de la bandeja, ¿O no? En cambio para él todo lo mismo. Porque si una rubia despampanante se pone a comer de tu bandeja, ¿A quién le daría asco? ¿No llegaría a pensar que “estas europeas van a tope”? Yo se perfectamente lo que tú harías si un “nota” se pone a comer de tu bandeja, sea blanco, negro, guapo o feo. En general serías poco condescendiente. Yo actuaría del mismo modo…

Este periodismo tiene un Nombre. Quiere remover conciencias pero no habla de nada, no propone nada y solo da un enfoque, o tal vez ninguno, muy en línea con ese periódico en concreto. Te lo diré en privado por no enmarronarte. La cuestión es seria, doblemente seria, porque se habla de personas cada una con su propia realidad. Se me plantean algunas preguntas: Con un 20% de paro, ¿Se cierran las fronteras o se le da a los 100 millones de somalíes un pasaporte español? ¿Se expulsa a los inmigrantes o bien a algunos banqueros nacionales? ¿Abrimos las fronteras o las cerramos a cal y canto? ¿Nos vamos todos a Alemania o convertimos España en un paraíso fiscal? Propuestas. Debate. Ventajas y desventajas. El resto es puro yeso y tócame los cojones Marilole!

Iulius Caecilius (Enero de 2012)

La mosca azurra (Andrea Benetti)

Fly

Una larva que en un día
nace, crece, se reproduce
y muere aplastada
por el plomizo peso de mi mano
al dejarse caer,
depositando una gota de sangre
en mi dedo pulgar,
o en el índice,
que más dará,
que la sangre de mosca
nunca tuvo valor alguno.

Guerrillero Urbano (Diciembre de 2011)

A esta nueva inspiración nórdica

La democracia (Julio Enrique Briceño Bravo)

20 ene

Turno en mesa electoral,
amanecer temprano un domingo
para estar todo el día sentado
marcando equis en la quiniela,
cuando el partido tiene resultado
marcado de antemano.

Papeleta de color verde
quemada por ley d’Hontd provincial
en una urna funeraria transparente
donde poder observar la masacre.

Contrato parlamentario
para elegir recortes sociales
durante los próximos cuatro años.

Servilismo en Bruselas,
el país gobernado por Merkozy,
millones de olivos arrancados
por orden de un comisario enchaquetado,
kilómetros cúbicos de alquitrán
financiados con coches bávaros,
moneda inflacionista
para perder poder adquisitivo.

Estafa financiera,
liberalismo por doquier
camuflado con excusas culturales.
¡Una oda a la Europa de los bancos!

Si este mundo adolece
de mediocridad e hipocresía
no es ni por culpa ni por falta
de educación para la ciudadanía.

Guerrillero urbano (Noviembre de 2011)

A mi lobbysta, verde y europeísta

Muerte en la alcoba (Edvard Munch)

Black 2

Esta noche la muerte ha venido a casa.
No lo hizo para llevarme,
solo quería conocerme.

Me desperté cansado y con dolor de garganta,
escupí sangre en el lavabo
y en la rojiza saliva la vi reflejada.
Se esfumó rápidamente
porque sabía que la había sentido.

Ya la había percibido
en algunas otras ocasiones:
El último día de mi abuela
rondando por la habitación contigua,
cuando se marchitó el árbol
delante de la casa del pueblo,
esquiva tras las columnas
de una triste iglesia católica
en días de entierro.

Desconozco si habrá otras visitas,
aunque sin duda algún día
acabaremos todo esto juntos.

Guerrillero urbano (Octubre de 2011)

A Mente Inquieta, siempre del lado de la vida

El jardín de la muerte (Hugo Simberg)

Black

Infructuosa vida ésta
que se me escurre entre las manos
dejándome el pellejo seco, rasgado,
inerte.

Guerrillero urbano (Octubre de 2011)

A Aura Oscura, aunque él desconozca su propio nombre

Der Traum (Franz Marc)

Renania

¡Toma!
recíbelo en mano,
poesía de papel
con letras en tinta de almanaque.
Cerveza con sabor a limonada
en una calle alemana con acento francés.
Ayuntamientos de colores
con caballos corriendo en sus plazas,
que yo no veo
pero otros dicen que han visto.
Nos echa una nube de nicotina,
nos manda de vuelta a casa.
¡Corre!
El autobús está llegando;
yo aquí solo estoy de paso…

Guerrillero urbano (Septiembre de 2011)

A tu incierto retorno

Efecto del sol (Benito Quinquela Martín)

Sol de sábado

Hoy escucho aun cansado
al rapero que no lo es
que es fan de Pony Bravo
y que se viste del revés
con gafas de pasta
y pantalones gastados
constelación galáctica
que esta noche se ha apagado.
El concierto es una fecha
por amigos concretado
luego creo que hay una fiesta
donde el fantasma es adorado.
Ecuación matemática
todo esto está muy claro
aquí las letras son griegas
y el elfo ha solucionado
el problema de esta noche
nosotros hemos disfrutado
de una fiesta que es futuro
donde ya me he emborrachado.
No soy b-boy ni poeta
mi DJ se ha largado
mi base es esta hoja
donde el rap ha terminado.

Guerrillero urbano (Octubre de 2011)

A mi amigo Ahitamy, al que el rap ya no le gusta

View through embankment (Caspar David Friedrich)

Narcolepsia

Calles rebosantes de razas, de colores,
cerebros bañados en cachaza,
canciones populares en español
gritadas con acento portugués…

Deambulamos hacia ningún sitio,
entramos en algún antro que no nos gusta.
Nos subimos en un viejo taxi
apestando a tabaco de vuelta a casa.

Me despierto en una playa
en la que está amaneciendo,
me sumerjo solo en el mar
y tengo entre las olas
mi primera experiencia lésbica
con una sirena de pelo corto.

Vuelvo a mi habitación desde ese sueño
para continuar durmiendo en la cama.

De esa noche inexistente
aun me dura la resaca…

Guerrillero urbano (Septiembre de 2011)

A tus cabellos largos

El carnaval del arlequín (Joan Miró)

Mi viaje

Un aterrizaje brusco…

Un castillo normando,
un templo griego en cada esquina,
un volcán en erupción
explotado por una mafia de pacotilla.

Las olas rompen en las paredes de un pueblo,
que es playa, castillo, luz y montaña,
que huele al color azul,
de esta bella isla que fue española.

Mutilo una hoja del libro que leo
y esbozo pinceladas de “Tu viaje”,
porque el mío está aún por terminar…

Guerrillero urbano (Agosto de 2011)

A tu café, a mi camiseta